Talvez considerasse assim todos os homens, pois nunca escondeu sua
paixão por animais, chegando a declarar: “quanto mais conheço os homens, mais
quero a meu cachorro”. “Boaswain” foi o nome de seu cachorro preferido, o
qual gostava tanto que, após a morte do animal, dedicou-lhe os seguintes
versos: "Aqui repousam os restos de uma criatura que foi bela sem vaidade
forte sem insolência valente sem ferocidade e teve todas as virtudes do homem e
nenhum dos seus defeitos" Conta-se também sobre Byron que nasceu com uma
deformidade no pé direito. Seus dedos eram voltados para dentro, o que lhe
dificultava muitas tarefas.
Seu pai lhe disse que nunca andaria direito, muito menos correria. Mas
Lord Byron nunca se rendeu. Já adulto, seu jeito de andar aliado à
personalidade colérica lhe deram uma forma única de caminhar, considerada muito
elegante (e sim, chegou a correr). Ele nunca sentiu vergonha desta enfermidade,
até pelo contrário. Quando as pessoas debochavam de seu pé, Byron se enchia de
orgulho e respondia: “Quando um membro se debilita, sempre há outro que o
compensa”. O poeta faleceu em 19 de abril de 1824, na cidade de Missolonghi.
Lutava ao lado dos gregos pela independência, contra a opressão turca. Os
registros apontam apenas que a causa da morte foi uma uremia, com complicações
após uma febre reumática.
Não recues! De mim não foi-se o espírito…
Em mim verás – pobre caveira fria –
Único crânio que, ao invés dos vivos,
Só derrama alegria.
Vivi! amei! bebi qual tu: Na morte
Arrancaram da terra os ossos meus.
Não me insultes! empina-me!… que a
larva
Tem beijos mais sombrios do que os
teus.
Mais vale guardar o sumo da
parreira
Do que ao verme do chão ser pasto
vil;
– Taça – levar dos Deuses a
bebida,
Que o pasto do réptil.
Que este vaso, onde o espírito
brilhava,
Vá nos outros o espírito acender.
Ai! Quando um crânio já não tem
mais cérebro
…Podeis de vinho o encher!
Bebe, enquanto inda é tempo! Uma
outra raça,
Quando tu e os teus fordes nos
fossos,
Pode do abraço te livrar da terra,
E ébria folgando profanar teus
ossos.
E por que não? Se no correr da
vida
Tanto mal, tanta dor ai repousa?
É bom fugindo à podridão do lado
Servir na morte enfim p’ra alguma
coisa!
Trevas
(Tradução de Castro Alves)
Eu tive um sonho que não era em
todo um sonho
O sol esplêndido extinguira-se, e
as estrelas
Vagueavam escuras pelo espaço
eterno,
Sem raios nem roteiro, e a
enregelada terra
Girava cega e negrejante no ar sem
lua;
Veio e foi-se a manhã – Veio e não
trouxe o dia;
E os homens esqueceram as paixões,
no horror
Dessa desolação; e os corações
esfriaram
Numa prece egoísta que implorava
luz:
E eles viviam ao redor do fogo; e
os tronos,
Os palácios dos reis coroados, as
cabanas,
As moradas, enfim, do gênero que fosse,
Em chamas davam luz; As cidades
consumiam-se
E os homens juntavam-se junto às
casas ígneas
Para ainda uma vez olhar o rosto
um do outro;
Felizes enquanto residiam bem à
vista
Dos vulcões e de sua tocha
montanhosa;
Expectativa apavorada era a do
mundo;
Queimavam-se as florestas – mas de
hora em hora
Tombavam, desfaziam-se – e,
estralando, os troncos
Findavam num estrondo – e tudo era
negror.
À luz desesperante a fronte dos
humanos
Tinha um aspecto não terreno, se
espasmódicos
Neles batiam os clarões; alguns,
por terra,
Escondiam chorando os olhos;
apoiavam
Outros o queixo às mãos fechadas,
e sorriam;
Muitos corriam para cá e para lá,
Alimentando a pira, e a vista
levantavam
Com doida inquietação para o
trevoso céu,
A mortalha de um mundo extinto; e
então de novo
Com maldições olhavam para a
poeira, e uivavam,
Rangendo os dentes; e aves bravas
davam gritos
E cheias de terror voejavam junto
ao solo,
Batendo asas inúteis; as mais rudes
feras
Chagavam mansas e a tremer;
rojavam víboras,
E entrelaçavam-se por entre a
multidão,
Silvando, mas sem presas – e eram
devoradas.
E fartava-se a Guerra que cessara
um tempo,
E qualquer refeição comprava-se
com sangue;
E cada um sentava-se isolado e
torvo,
Empanturrando-se no escuro; o amor
findara;
A terra era uma idéia só – e era a
de morte
Imediata e inglória; e se cevava o
mal
Da fome em todas as entranhas; e
morriam
Os homens, insepultos sua carne e
ossos;
Os magros pelos magros eram
devorados,
Os cães salteavam seus donos,
exceto um,
Que se mantinha fiel a um corpo, e
conservava
Em guarda as bestas e aves e
famintos homens,
Até a fome os levar, ou os que
caíam mortos
Atraírem seus dentes; ele não
comia,
Mas com um gemido comovente e
longo, e um grito
Rápido e desolado, e relambendo a
mão
Que já não o agradava em paga –
ele morreu.
Finou-se a multidão de fome, aos
poucos; dois,
Dois inimigos que vieram a
encontrar-se
Junto às brasas agonizantes de um
altar
Onde se haviam empilhado coisas
santas
Para um uso profano; eles a
resolveram
E trêmulos rasparam, com as mãos
esqueléticas,
As débeis cinzas, e com um débil
assoprar
E para viver um nada, ergueram uma
chama
Que não passava de arremedo; então
alçaram
Os olhos quando ela se fez mais
viva, e espiaram
O rosto um do outro – ao ver
gritaram e morreram
– Morreram de sua própria e mútua
hediondez,
– Sem um reconhecer o outro em
cuja fronte
Grafara o nome “Diabo”. O mundo se
esvaziara,
O populoso e forte era uma informe
massa,
Sem estações nem árvore, erva,
homem, vida,
Massa informe de morte – um caos
de argila dura.
Pararam lagos, rios, oceanos: nada
Mexia em suas profundezas
silenciosas;
Sem marujos, no mar as naus
apodreciam,
Caindo os mastros aos pedaços; e,
ao caírem,
Dormiam nos abismos sem fazer
mareta,
mortas as ondas, e as marés na
sepultura,
Que já findara sua lua senhoril.
Os ventos feneceram no ar inerte,
e as nuvens
Tiveram fim; a escuridão não
precisava
De seu auxílio – as trevas eram o
Universo.
O Oceano
(Tradução de Castro Alves)
Rola, Oceano profundo e azul
sombrio, rola!
Caminham dez mil frotas sobre ti,
em vão;
de ruínas o homem marca a terra,
mas se evola
na praia o seu domínio. Na úmida
extensão
só tu causas naufrágios; não, da
destruição
feita pelo homem sombra alguma se
mantém,
exceto se, gota de chuva, ele
também
se afunda a borbulhar com seu
gemido,
sem féretro, sem túmulo,
desconhecido.
Do passo do há traços em teus
caminhos,
nem são presas em teus campos.
Ergues-te e o sacodes
de ti; desprezas os poderes tão
mesquinhos
que usa para assolar a terra, já
que podes
de teu seio atirá-lo aos céus;
assim o lanças
tremendo uivando em teus borrifos
escarninhos
rumo a seus deuses – nos quais
firma as esperanças
de achar um portou angra próxima,
talvez –
e o devolves á terra: – jaza aí,
de vez.
Os armamentos que fulminam as
muralhas
das cidades de pedra – e tremem as
nações
ante eles, como os reis em suas
capitais – ,
os leviatãs de roble, cujas
proporções
levam o seu criador de barro a se
apontar
como Senhor do Oceano e árbitro
das batalhas,
fundem-se todos nessas ondas tão
fatais
para a orgulhosa Armada ou para
Trafalgar.
Tuas bordas são reinos, mas o
tempo os traga:
Grécia, Roma, Catargo, Assíria,
onde é que estão?
Quando outrora eram livres tu as
devastavas,
e tiranos copiaram-te, a partir de
então;
manda o estrangeiro em praias
rudes ou escravas;
reinos secaram-se em desertos,
nesse espaço,
mas tu não mudas, salvo no florear
da vaga;
em tua fronte azul o tempo não põe
traço;
como és agora, viu-te a aurora da criação.
Tu, espelho glorioso, onde no
temporal
reflete sua imagem Deus
onipotente;
calmo ou convulso, quando há brisa
ou vendaval,
quer a gelar o pólo, quer em cima
ardente
a ondear sombrio, – tu és sublime
e sem final,
cópia da eternidade, trono do
Invisível;
os monstros dos abismos nascem do
teu lodo;
insondável, sozinho avanças, és
terrível.
Amei-te, Oceano! Em meus folguedos
juvenis
ir levado em teu peito, como tua
espuma,
era um prazer; desde meus tempos
infantis
divertir-me com as ondas dava-me
alegria;
quando, porém, ao refrescar-se o
mar, alguma
de tuas vagas de causar pavor se
erguia,
sendo eu teu filho esse pavor me
seduzia
e era agradável: nessas ondas eu
confiava e,
como agora, a tua juba eu alisava.
Alegria não há que o mundo dê,
como a que tira.
Quando, do pensamento de antes, a
paixão expira
Na triste decadência do
sentir;
Não é na jovem face apenas o
rubor
Que esmaia rápido, porém do
pensamento a flor
Vai-se antes de que a própria
juventude possa ir.
Alguns cuja alma boia no naufrágio
da ventura
Aos escolhos da culpa ou mar do
excesso são levados;
O ímã da rota foi-se, ou só e em
vão aponta a obscura
Praia que nunca atingirão os panos
lacerados.
Então, frio mortal da alma, como a
noite desce;
Não sente ela a dor de outrem, nem
a sua ousa sonhar;
toda a fonte do pranto, o frio a
veio enregelar;
Brilham ainda os olhos: é o gelo
que aparece.
Dos lábios flua o espírito, e a
alegria o peito invada,
Na meia-noite já sem esperança de
repouso:
É como na hera em torno de uma
torre já arruinada,
Verde por fora, e fresca, mas por
baixo cinza anoso.
Pudesse eu me sentir ou ser como
em horas passadas,
Ou como outrora sobre cenas idas
chorar tanto;
Parecem doces no deserto as
fontes, se salgadas:
No ermo da vida assim seria para
mim o pranto.
A Inês
Não me sorrias à sombria fronte,
Ai! sorrir eu não posso novamente:
Que o céu afaste o que tu chorarias
E em vão talvez chorasses, tão somente.
